Он молча оторвёт свой взгляд от потолка
И косо усмехнётся отражению в стакане.
Он бледен. Но он жив. И жизнь его - река,
И сигаретный дым больную душу ранит.
И хочется порой ему найти себя.
Он знает, что пройдёт пора его томлений.
Не сделав просто так по выводам значений,
Молиться будет он, что бы не жить любя.
И руку протянув к стакану с крепким виски,
Он атакует тень возмезием из лжи.
Расшвыряны в сердцах все вещи, книги, диски -
Они же не вернут тех, кем он дорожил...
И хочется ему уйти из-под опала,
Но страх сгнобит его, заставив мысли рвать,
И снова эта боль продолжит бить. С начала.
И снова этот страх до смерти будет гнать.