Где ты?
Прекрасная дева! Моя незнакомка!
Быть может другому себя преподносишь?
Потеряна ты, как книгу на полке
Тебя прочитают, взамен не попросишь.
Тебя пролистает он, страницу к странице,
Как прочие прошлые книги свои,
Потом позабросит средь них и пылиться,
В обмен заберет счастливые дни.
Ты с книгами этими, будешь небрежно
Валяться и плакать о том, чего нет,
Хотела, быть может, любви ты безбрежной?
Как я хотел «ДА!» услышать ответ.
Лежишь ты на полке, а может под нею,
И изредка край отрывают листка,
Не знаешь, что кто-то тобою болеет,
Не книгу он знает в тебе – мотылька!
Пылишься и плачешь, теряя страницы
А этот, что книгу читает твою,
Не видит в тебе соловья и синицы,
А только трофеи лишь в книжном строю.
Вот так проваляешься долгое время,
Потом и тебя позабудут совсем,
Красавицей быть – тяжелое бремя,
Хотела богатства, осталась ни с чем.
Так вот и бывает на всем белом свете:
Не видите счастья у вас под рукой,
Потом уезжаете в черной карете,
Слезу, вытирая под белой фатой.