Я - художник, пишущий снова и снова,
Мои краски - мысли, а кисти - слово.
Подобно ему я преображаю белый лист:
Слово за слово и уже виден эскиз.
Сначала только очертания, без мимики,
Но по мере восхода проявляются блики.
Я, как солнце, постепенно озаряю светом все вокруг.
Еще пару минут и ты услышишь сердца стук
Случайного, но восхищенного зрителя,
Который затаил дыхание, все это видя.
Краски яркие, сочные, как радуга после дождя,
Проникают внутрь через глаза, внутри теребя
Душу созерцателя этого волшебства,
Не каждый может написать радугу с помощью пера и листа.
Для этого нужны особые кисти искусства,
Мои мне дарит каждый раз моя муза.
Она водит со мной по листу мою руку,
Делает ровными углы и придает форму кругу.
Без нее, как греться у холодно огня:
Не осветит, не согреет и не видно тебя
В полумраке обычного мира,
И становится черной, даже светлая картина.
И в завершении картины свою подпись,
Чтобы в веках эти авторы не забылись.
Справа, снизу она на холсте,
А моя в этих строках, в рифме.