Человек сидит в ярко освещенной комнате , склонившись над своим трудом жизни. Все что он делал в своей жизни, так это то, что пишет. Пишет он без устали. Не возможно определить его возраст, но видно, что он мудр уже и научен чем то жизнью, хотя и юн.
Перо бежит по строчкам шероховатой бумаги, скрипя от нажима. По этому скрипу можно понять, что описанные события несут герою романа веселье или грусть и тяжесть...
Человек, склонившись, пишет в тишине и одиночестве. Он живет в своих книгах. Он пишет линию жизни своего героя. Прописывает его рождение. Рисует его характер, события, которые влияют на его выбор. Придает яркие краски в его жизнь или смывает серым дождем улыбку с лица и удовлетворение от того, что он сделал по замыслу автора...
на одной из страниц герой просит Бога о чем то, стоя на коленях, а на другой у него недуг. Вот тут он творит добро, а в какие то моменты и зло. Живет герой своей жизнью, которую пишет автор. Скрип пера по бумаге как писк лезвия по стеклу и ничто не потревожит автора от написания новых глав. Но время идет и вот приближается развязка - концовка романа. Последняя глава:
Вокруг старца – героя, собрались его родственники. Вся жизнь теперь его умещается в четырех стенах, и отражена в глазах тех, кто пришел с ним проститься. Вокруг лежащего осунувшегося неизлечимого больного тела старика собралась родня. Родня, которая играла в его жизни огромную роль. Этих людей создал Писатель, автор многотомной книги. У каждого , кто рядом склонился над хилым мужчиной свой профиль, свои идеи, но все они переплелись в человеке, который лежит на раскладушке. У человека, который не в силах пошевелиться из-за боли, что сковывает все члены и из глаз его уже не капают слезы. Не капают слезы мужчины не потому, что мужчины не плачут, а от того, что он уже осушил некогда могучие каналы слез… Еще раньше, главой раньше, этот человек не знал, что болен … болен раком. А вот теперь тело предало его, как это написано в книге, созданное автором. Одна мысль теперь у героя, что он как сын Бога – мучается, а это уже залог…. Надежда на райские гущи… Но память неотвратимо заставляет вспоминать себя сильного и красивого. Сколько молитв было произнесено родными во здравие... Но Бог молчит. Да и что Ему до Старика? Вокруг так много дел! Звезды, планеты, события, страны…. Он дал выбор людям.
И вот Писатель (автор) наносит новые строки на бумагу. Заполняет мертвый пергамент жизнью строк, строк, что оживают при прочтении. ОН Рисует последние минуты жизни, последние вздохи, последние прощания...
Все то, что рисуется это не то, когда мы теряем любовь. Это не те чувства, что приходят к нам из-за удара в спину. Не то, что приносят нам обрывки памяти, которые приходят на розовом закате солнце. Это иные чувства, иные (!), которые пишутся молодым автором. Время идет, и вот уже пора всем уходить, так как неизбежное не остановить. Все опустили руки, как и герой романа. И только шорох одежд выдает напряжение, что накопилось в родственниках. Каждый из присутствующих осознает ответственность момента. Даже маленькие дети - внуки и правнуки героя романа затихли. Не слышно ребячье бескорыстное веселье. старик молчал, тишина прерывалась тиканьем старых, когда на свадьбу купленных часов. А теперь они мирно весят на стене, отбивая ритм решенных минут.
Сколько было взлетов и падений? В книге описаны они детально, с окраской переживаний. И сегодня был бы день как день, но только все пришли сюда не пировать, не поздравлять с очередным Днем рождения...
и все замерло...
Писатель задумался, что еще ему написать? Внести штрихи об исцелении? Но что он – герой, сделал в написанной жизни? За что ему такая милость? Написать, что он умер в проклятиях? - нет, старик, что сейчас на смертном одре, прожил, не прожигая жизнь. Занимаясь на предыдущих главах воспитанием своих детей он заслужил доверие и уважение своих близких. Что же придумать? Писатель посмотрел на полку, на которой стояли книги. Книги написанных им героев. В тех книгах, его герои сражаются за свою жизнь, любили, шли по головам, рожали детей. Каждая книга - это отдельная жизнь человека. Взгляд творческой личности остановился на похожей книге, в которой человек не умер, болезнь отступила, но благодаря темным силам. Силам, которые дали ему жизнь в обмен... Писатель вздрогнул. Нет (!), не хочет он повторять эти темные строки. Взгляд переходить на следующую книгу... ситуация вновь похожа, и даже больше, книга, что пишет он сейчас это, почти, продолжение той, на которую он сейчас смотрит. Улыбнулся. Да, он гений. Он пишет так, что его герои не забываются. Они еще живут в других книгах, с другими героями... и их поступки влияют на героев других книг. Гений (автор книг) улыбнулся шире. Чтож, надо заканчивать главу и книгу, а то читатели так и не прочтут. Но детский голос, просит Бога продлить еще жизнь деда, взамен малыш отдаст свою часть жизни. Писатель бы и не заметил этих строк на фоне молитв каждого собравшегося в комнате родственника. Не заметил бы, но строчки легли сами, словно герои ожили, как он сам… Словно произнесенные слова с просьбой были сказаны не героем его романа, а живым существом, таким как он сам!
И Автор уже не хочет закончить обычно. Он не дает шанса старику, но и не дает смерти герою тут же, при всех. И вот глава пишется дальше.. и из под пера выводяться строчки о том, что все разошлись. Старик один, в тишине и не понятны окружающим его мольбы… Не понятны слова, что бормочет в тишине герой всей книги… Не ясны его мотивы и всхлипы… Ночь наступает быстро. И вот , уже обмытый дед, не мечется от Боли по раскладушки, уже не мочится под себя, он отдыхает и готов, чтобы Бог принял его душу. Бог, Творец всего, что окружает больного… Он молча ждет. Ждет ангелов или демонов, хоть кого, но тех, кто заберет его от Боли, от тех воспоминаний, что пришли к нему на закате его жизни. Он ждет и засыпает, чтобы утром покушать и отправиться в дорогу, откуда нет возврата...
Книга закончена. Писатель встает и ставит законченное свое творение на полку, поближе к таким же толстым книгам жизни, что были им написаны ранее...
и вот Бог садится за новую книгу.... и строчки вновь рисуют рождение нового героя, по Его образу и подобию, которому придется ощутить всю любовь Его....