Мы теряем лета, как звук,
Ускользающий в пустоту,
Из-под рук, из-под нотных дуг,
На ходу, на плаву, на лету.
Да какая в летах нужда?
Разве что-то еще понять,
Разве боль унять иногда,
Разве мысли направить вспять.
Наплывает, растет тишина,
Той предвестница, что потом
Неизбежно, во все времена
Опалит островерхим огнем.
И на дне, в голубом чаду
Муки, боли, рассудка сильней
Зазвучит в мажорном ладу
Голос прежних, забытых дней.
(Из книги "Тесными вратами" -
цикл "Тоники и доминанты")