За четвергами воскресенья,
В хлеву мычание коров…
Но я, в своих стихотвореньях
Вполне психически здоров,
Творю.
Морозом одержимый
Галжу сорокой на суку,
Все запятые без нажима
Вонзая в каждую строку,
А то лихие многоточья
Роняю рано поутру:
Неуставная жизнь сорочья
Мне бесконечно по нутру.
А то, любовью переполнен
К стране, где водится печаль,
Я фиолетовые волны
Гоню в сиреневую даль
И мне друзей уже не нужно.
Не завывая от тоски
Живу с моей Россией дружно
И разрываясь на куски.