Точно знаю, что порою,
Жизнь идет не так, как надо.
Уваженья нет герою,
И не тем дана награда!
А герои под крестами,
Во сырой лежат земле.
Похоронными листами,
Их отметят во Кремле!
Но за что же умирают,
В мирный час теперь сыны?
И в каких «врагов» стреляют,
Посреди своей страны?
На вопросы кто ответит,
Может быть тот генерал?
Ведь его в бою не встретишь,
Хоть на смерть и посылал!
Так зачем тогда награды…
За убийство слава есть?
Шлют на смерть штабные гады,
Потеряв в бесстыдстве честь!
Пацанов в войны горнило,
Гонят, словно скот в убой…
Им деньга все заслонила,
Стала смерть и та с ценой!
Гибель, смерть – обогащенье,
Чертей поступь с сатаной…
Только будет ли прощенье,
За вину перед страной?
Это ведь они стреляют,
В наших – не в своих детей.
И посмертно награждают,
Тех, кто в царствии теней!
А кому нужна награда,
За смерть сына – для чего?
Когда нет родного чада,
Чем заменит Кремль его?
Бумаженцией с медяшкой,
И насыщенностью слов?
И кровавою тельняшкой…
Где на память сына кровь!
И прижавшись к ней в порыве,
Ты с отчаяньем глотаешь…
Слезы, что в душе остыли,
А ты, словно умираешь!
С смертью нет у жизни смысла,
Можно с горем тем прожить?
Судьба в виде коромысла,
По затылку будет бить!