А есть ли право у меня писать?
Кто я такой?.. Кому какое дело!
Но слышу уж который раз подряд,
Что все порядком это надоело.
Мои стихи банальны до нельзя.
И сам, похоже, я дошел до ручки.
Хотя и говорю себе: «Нельзя!»
Но вот сижу: листок, а рядом ручка.
Их не услышит, может быть, никто.
Я их пишу, наверно, так, от злости.
А лучше бы надеть сейчас пальто
И под дождем, чтобы промокли кости,
Ходить, да выбить дурь и навсегда.
Ты не поэт, писать кончай и точка!
Но знаю, что не будет никогда
Такого… и опять листочки
Мелькают на столе – что я могу.
В них жизнь моя по полочкам разбита.
Ведь я хочу, и с ними сберегу
Все то, что не могу сказать открыто.