Он курил у окна, очарован ночными снегами,
Над бумагой сидел, разбирая гудение строк,
Он упрямо считал, что общается только с друзьями,
Отличить от врагов их не смог, к сожаленью не смог.
Он звонил иногда, той одной, что была в его жизни,
Из тяжелого опыта брать не желая урок –
И пьянел он от встреч, словно русич на дружеской тризне,
Но дешевку заметить не мог, к сожаленью не мог.
Он деньки разметал, словно ветер листвы палой ворох,
Сквозь похмельный дурман надвигался критический срок –
И, жалея года, что пропали в пустых разговорах
Ни минуты, ни часа вернуть, к сожаленью, не смог.