Счастье попросилось на постой
К одному печальному поэту.
А поэт писал себе сонеты
И давно на все махнул рукой...
У поэта загостилась грусть.
Счастье не подумало об этом:
В радости так трудно быть поэтом!
И решило счастье: ну и пусть!
Счастье попросилось на постой
К мастеру, который на все руки...
Мастерил он всякое от скуки
И считал судьбу свою простой.
Мастер скуку приютил - и тесен дом.
Счастье вновь стучало не в ту дверь.
Золотые руки без потерь -
Это, очевидно, не о нем...
Счастье не смогло найти приют
И у доктора, боявшегося верить -
Он не отпер счастью своей двери.
Видно, здесь опять его не ждут...
И отправилось тогда в далекий путь
Счастье, места не нашедшее себе.
Ведь оно не добывается в борьбе!
И не прячется ни от кого. Ничуть!
Счастье все быстрей шагало прочь,
Но увидело в окошке блеклый свет.
Стало ясно: никого здесь нет...
И осталось счастье...пусть приходит ночь...