Письмо в бутылке
Описывать тебе не стану местность.
Сам знаешь: камни и песок, одна и та же
субстанция повсюду разлита;
всю остальную дребедень об островах
ты можешь прочитать и в книжках.
Здесь, как посмотришь, кажется, о жизни
не может быть и речи. Я пишу,
однако, именно отсюда...
(размыто)
Вчера еще я строил планы
на счет спасения себя от смерти.
И вот я ем последнюю конфетку.
Орать я пробовал не помню сколько раз.
Теперь вот без слюней хриплю.
Как утверждали финикийцы, это море
от сотворенья не имеет края.
Для глаза это верно. Корабли
снуют сейчас по волнам где-то там
за краем моря...
(размыто)
черт знает где...
(размыто)
Вроде бы завтра конец, а в мыслях
нет ничего, что можно
было б оставить потомкам
или хотя бы тому, кто теперь,
может быть, читает эту ахинею про финикийцев.
Ничего нет приличного.
И кажется мне – скорей бы уж ночь,
только без боли...
Ах, запах с моря! Точно в раннем детстве
тебя уже я всасывал в себя,
пусть не ноздрями, но так телом – точно.
Как странно. И смешно и странно.
Сижу на солнышке: пишу и исчезаю
с лицом, могу поспорить, дурака.
Ну что ж, коль время на исходе,
пойду хоть вымою его.
(размыто)
28 октября 2000 г.