Что знаем мы о временах?
Проклятое вино
в сосудах хрупких – головах –
навек заключено.
В них бродят «было, будет, есть» —
диковинная блажь,
неизлечима, как болезнь,
реальна, как мираж.
А мир времён не признаёт,
и всё живое в нем
живёт сейчас, всегда живёт
одним прекрасным днём.
Как жаль, что вечности секрет
хоть прост, давно забыт,
и ветер времени и бед
над смертными летит.