Сара

Любимая говорит мне, что Саре снятся цветы. Из года в год, понимаете, из года в год, а когда она спит, то на ее коленках, на юбке ее с уютом и деревенским шиком устраивается кот. Говорит, что Сара по утрам на перегонки с собой бегает сквозь сочную и густую траву. Всегда босиком и восторженная, запыхавшаяся, растерянная запивает экстаз и смятение парным молоком. Она молода и красива, лицо в веснушках. По вечерам она злится и пьет вино, ведь ее никто не принимает всерьез и так с рождения, то есть довольно давно. Сара знает правду, которая истина и знает, где этих двоих искать. "В лесу, за лесом!" - кричит она, но у людей своя правда и чужую они не желают знать. Проходят дни и дни, Сара сходит с ума. Еще чуть-чуть и на нее будут показывать, тыкать пальцем, как в достопримечательность и будет поздно свою избранность доказывать. Я бы первая сказала, что Сара дура, но смотрю на себя в зеркало и вижу, что судить других - к черту. Я как и в пятнадцать лет предрассудки ненавижу. Пусть Сара бегает от кромки к кромке, пусть только откроет рот - не избежать словесной войны. Зато по ночам она закрывает, зажмуривает глаза и смотрит свои волшебные сны.