Мне не хватает музыкальности,
Порой хромает хрупкий ритм.
Зато без всякой театральности
Пишу о том лишь, что болит.
Пусть рифма не всегда отточена,
Не очень образный язык…
На мыслях я сосредоточена:
Из них слагается мой стих.
А мысли, может быть, не верные,
Но облекаются в слова,
И в добродушные, и в нервные,
В понятные, как дважды два.
Пишу о том, о чем я думаю,
Что не дает уснуть порой.
Быть может, на беду мою,
Простой и добрый мой герой.