То одиночество границ не знает, что сердцем замкнуто.
И одинокий по миру идет, как по осколкам собственного крика,
Охваченный немой, не знающей язык молитвой.
И тень его бессильная, больная , себя как и его не переносит,
И воздух пьет израненным он горлом.
Никто не может отрезвить и разбудить его, и вывести из кататонии вспять-
Уснувшего, ушедшего, и безвести пропавшего - чтоб выжить.
С обратной строны луны он видит мир, читая мысли сущих.
В крови его лишь сны и лед, и проруби иссохшие до дна.
И в венах - бег злосчастья, следы укосов Мнимого.
И сквозь него черняя, пролетают птицы.
Эмбриональный ток течет по ауре всех бед.
И он идет по вертикали круга в бельмо небес.
Но он несет туманное желанье, в отказе рук и отчуждении ладоней
Горсть букв,
Булыжник поливая прошлым
По всем дорогам уходящим в мимо...
В цвет незабудок на своих могилах