Мы в боли своей порою зарываемся.
Так горько. Одиноко. Хоть кричи.
И долго потом себе не признаемся,
Куда подевали от сердца ключи.
Мы боль в душе зерном обиды взращиваем,
Что дверью каменной закрыта на замок.
И углубляемся в нее, себя растрачиваем,
Не чувствуя насколько стало одиноко.
Мы боль свою и холим и лелеем.
Но происходит так лишь только до поры.
И в тот момент, когда мы наконец дозреем,
Не важны уже будут правила игры.
Не важно все: где, как и сколько.
Не важно все теперь. Лишь важен ты.
Одно мне важно будет - то, какой ты.
Тот, кто подарит мне любимые цветы.
А боли той уже во мне не будет.
Останется лишь от нее зола,
Что помешать не сможет. Не погубит.
И не засыплет моего к тебе тепла.