Выцветший глянец зимы
Примет тебя из подъезда
Где обезумевших бездна
А тротуары темны
Факт, что миры велики
Нас подсознательно жалит
Мы в этом скучном журнале
Лишь две коротких строки
Два многоточья, и сон
Сгубит последнюю нежность
Там где была неизбежность
Жить до конца в унисон
Страх обличает тоску
Варимся в собственном соке
"Не до конца одиноки"
Бьет изнутри по виску
Шаг и другой- пара букв
Снег теперь- поле для мысли
Вроде, пока что не скисли
И не спасались, тонув
Мы- это вовсе не мы
Те, что привычными стали
Наши прямые реалии
Приобрели образ тьмы
Стих наш- тугая петля
Вязью арабской прошита
Стенопись палеолита
Ясность сошла до нуля
Правда- одежда из пут-
В этом журнале мы очерк
Из череды многоточий
Нас очень скоро прочтут.