НА ПУСТОЙ СЦЕНЕ
Философский снится бред…
и перо в руке дрожит…
Мой мифический поэт
цепи ломит на разрыв…
Взять бы:
выйти, прокричать
и со сцены – в зал шагнуть…
Где, скажи, твоя свеча,
освещавшая страну?
Где страна,
в которой ты –
как неистовый ковбой –
с клумбы рвал жене цветы
и в неравный рвался бой?
Нам её не разыскать
среди тысячи планет…
Скоро будет
двадцать пять,
как погас на сцене свет…
Но разрушить не смогли
арматуру
жестких рифм
ни – блатные короли,
ни – цековские псари…
И теперь, когда свобод
стало больше у воров,
не забыл ещё народ
голос твой –
под лязг оков…
Потемневшая земля…
измождённая страна…
но мелодия твоя –
вопреки всему – слышна…
Снова чудится рассвет
и рокочущий прибой…
Ты – не ветреный поэт,
а мифический герой…
Этот голос с хрипотцой
остаётся на века –
для детей и для отцов –
как бурлящая река…
Год за годом – вдоль ветрил –
пролетело двадцать пять…
У тебя достанет сил,
чтобы цепи разорвать…
Июль 2004