А, я все читаю про какие-то колеса,
Наркоманов со следами белого у носа,
Продолжаю делать скромные записи,
И возвращаюсь домой уже затемно.
В темноте ищу ручку, либо карандаш,
Наношу пару штрихов и мой 8 этаж,
Уже возносит крики и уличные звуки,
Похорони меня, либо возьми на поруки.
Делаю звонок своей любимой девочке,
Или пишу смс и ощущение на темечке,
Плавно переходит теплотой на сердце,
Умываюсь на ночь и уже пора раздеться.
С утра снова серые будни – тоска!
Я знаю, все нормально будет и родства,
В тесном городе многим не избежать,
Но это лучше, чем холодная кровать.
Когда мой отец не первые сутки пьян,
Поносится матом и заводит старый баян,
Его глаза становятся голубого цвета,
Я помню: цвета, как ментоловая конфета,
И я боюсь когда-нибудь опоздать,
Наверно верить лучше, чем просто знать,
В лучшем случае я сделаю пару записей,
И подстегну мотор старой закисью.