Москва моя, ужели это ты
Надела маску дамы заграничной,
Под нею спрятав милые черты,
Что создавали образ поэтичный!?
В твоих глазах ищу я прежний взгляд,
Но нет его - в нём свет чужого мира,
А на устах, который год подряд,
След поцелуя доллара-кумира...
Другой народ по улицам идёт:
К невзгодам и лишениям привычный.
Теперь он, впрочем, вовсе не народ -
Электорат - точней и экзотичней.
Очнись, Москва! Сейчас не карнавал!
Рядиться так - постыдно и порочно!
Но рядом чей-то голос прошептал:
- На ней не маска, к сожаленью, дочка.