Жить – это медленно рождаться.
Экзюпери
Шмеля не громче шум мотора
И тише ветра тишина,
А под крылом – твоя страна:
Стада овец, поля, озёра,
И звон упавшего ведра,
И свист травы на сенокосе,
И запах хлеба, что с утра
По дому ветерок разносит…
Позволь мне быть твоей сестрой,
Позволь мне ощутить причастность
К полёту Духа над толпой,
И одиночества безгласность,
Тепло проросшего зерна
Позволь ладонями измерить,
В мои иные времена
Позволь в бессмертие поверить.
Вот ты летишь, а мы скулим –
Рабы несбыточных желаний.
Что жив ты, снова невредим, –
Плевать, ведь мы тебя не знаем.
Глухие, не расслышим слов,
Людей объединивших в Братство,
С упорством вскормленных ослов
В неволе ищем постоянство.
А ты летишь, неуязвим
Для “мессеров”. И ведь недаром
Не виден нам, всегда слепым,
Твой слон, проглоченный удавом.