Маленькая старенькая женщина,
Лишь во сне приходит твой покой,
Как короной голова увенчана,
Белоснежных кудрей сединой.
Как же так случилось, что разбросаны
По Земле кровиночки твои?
Солнце прячется за скалами и соснами,
Ты всё ждёшь. Приедут ли сынки?
Между нами километров тысячи,
Как струна, натянутая нить,
Я молю, терзаючись, хоть высеки,
Чтоб ещё с тобою мать побыть.
Слез твоих безудержно течение,
Сердце жмется, замедляя кровь,
Одиночество для нас, как обречение,
И упрек и в глаз, и прямо в бровь.
Каждый раз, побыв с тобой, прощаюсь я,
И шепчу: " Прости меня, прости".
За плечо моё, держась рукой, качаешься,
Просишь тихо ты: " Сын, не уходи".
"Чтоб прижаться я могла к груди твоей,
Чтобы сердцем помнил ты тепло,
Чтобы плача, вздрагивая, искренне,
Наши души были заодно".
Но меня зовёт дорога дальняя,
Тяжело мне снова уходить.
Мы живем надеждою печальною.
Бережем невидимую нить.
Телефонных трелей будораженье,
Пару слов хмельных от доброты:
- Мама, здравствуй!
- Сыночка, как жизнь твоя?
- Всё нормально, ма …
- Скорей, скажи, как ты?