Время нас учит пить…
Александр Башлачёв
Ветер бьёт по лицу,
опрокинув волос клок…
Вся деревня вздымается дыбом…
Жизнь и смерть палача,
красного Ильича
вдруг упала уродливой глыбой…
Снег жужжит по весне,
да на Красной Пресне,
поднимает карнизов окна…
Крыш грошовых, разодранных труб
из-под снега глядящие копны…
Люки скомканных трасс
выволачивают утробой…
Сообщения ТАСС
“Маяком” голосили трущобы…
Ветер бьёт по спине,
выворачивает карманы…
Распластавшись в стене
причитает бродячая дама…
Лай собак…
В подворотнях армянских пивных
вдруг становится раком мальчишка…
Рынок пьёт по весне,
как повсюду в стране,
собирается мелочишка…
Плащ не греет, и пуговиц нет…
Сон в кулак…
Сердобольные братья-славяне
отдавали пятак,
скрипя сердцем, кривыми руками…
А потом, кружки в круг,
да курили бамбук
в пачках “Примы” из недр портсигаров,
жёлтым временем жажду толили,
жирной рыбой веселье солили
и валились под стол,
досыпая на утреннем снеге…
Между тем, откровенничал в беге
некурящий, непьющий сосед…
Дома - сын-дармоед,
да жена - потаскуха…
Возвращался домой
без надежды, разрухой…
Тыловой головой
уходил на запой,
где на закусь
не гусь -
бесконечная, злая краюха
хлеба чёрствого чёрного…
Неба капли упорные
подметали ковёр в волосах…
Ветер свищет в ушах…
С ног сбивает впотьмах…
Ветер злой… Черти, стой!..
Заморозили снежною вьюгой,
не нужна мне такая подруга,
дайте лучше горячую руку
друга…
19 марта 2003