И хотя мы живыми до конца долетели,
Жжет нас память и мучает совесть, у кого она есть.
В.Высоцкий.
А в Россию приходит весна,
С юга птицы на север летят.
А в Афгане все также война,
Над горами кровавый закат...
Грохот взрыва - и чья-то душа
В небеса белой птицей взлетает.
Жизнь в раю, может быть, хороша,
Только лучше земной не бывает.
Нету лучше березок родных
И любимой прекраснее глаз,
Что недавно из окон ночных,
Провожая, смотрели на вас...
А пылающий твой самолет
Шел в глубоком пике на таран.
В свой последний, но вечный полет
На душманский на караван.
И зачем ты пошел воевать в ДРА?
Кто под пули тебя посылал?
И за что умирал ты от ран?
Для чего на бетонке сгорал?
Кто ответит за скорбь матерей,
За разбитую жизнь девчат?
Кто вернет к жизни наших парней?...
Нет ответа. Ущелья молчат.
Вот идет по пустыне солдат,
Обожженный афганским огнем.
Навсегда он запомнил Герат,
Бой жестокий за горный подъем.
Никогда не забудет друзей,
Что остались на камнях лежать.
Саня, Женька, Виталька, Сергей
Не дают по ночам ему спать...
Боль солдатская. Памяти боль.
Боль утраты. Глубокая рана.
Как в бессмертие пропуск, пароль.
Фраза жесткая: «Он из Афгана».
29-31.01.89.