Хмурый день, моросит осенний дождь,
На город медленно опускается вечер.
А от холода бросает в дрожь,
Проносивший попутный ветер.
Идёт женщина еле шагая,
Всё спешит она к сыну родному.
И о времени в пути забывая,
Ему несет цветы одному.
Война забрала его душу к себе,
Война пролила чью-то кровь.
Война перекрыла пути все к судьбе,
Война погубила любовь.
И вот мать сидит у могильной плиты,
Ей горечь свою не излить.
И медленно ложит на камень цветы,
Ей боль свою не забыть.
Она родила, для того чтобы жить,
Чтоб радоваться и любить.
Но не для того, чтобы в землю ложить,
А лишь для того, чтобы быть!
Рыдает мать, а он лежит в земле,
В его молодые года.
Он жизнь отдал проклятой войне,
Но память будет всегда.
На камне набиты слова от письма,
«Прости, родная меня.
Я буду с тобою любимая мама,
Прости, за то, что ушёл я!»