Мы слушаем, мы видим, мы летаем,
Обдумываем, просим и молчим…
Уткнувшись, в одиночестве рыдаем,
И в стену от бессилия стучим.
Мы дергаем за нервы, как за струны,
А, кажется, что пишем новый хит,
Рисуем на себя карикатуры,
Которые никто не оценит.
Губами осторожно прикоснемся,
К горячему, нательному кресту,
И верится, что мы не разобьемся,
Сцепившись на расколотом мосту.
И мы поймем, что жизнь – это не рана,
Которую нельзя забинтовать.
Так долго все молчавшая гитара,
Обязана когда-нибудь сыграть.