******
Новый год.
Половина седьмого.
Город спит.
Растворимый кофе
пью.
Шесть тридцать пять.
Кофе выпит,
сигарета дотлела.
Первый порыв –
позвонить
и сказать, что люблю…
А Господь темноту
на плечи сыплет,
словно где-то
душа прогорела.
Понимаю, что эта душа –
моя.
Наливаю
кофе второй стакан,
а колодки
стирают кожу,
цепи ржавые
ноги ранят, –
я сижу на телеге,
везёт колея…
Телефон…
от него за сто вёрст
рука.
Спи спокойно, ангеле Божий,
и не важно,
что я на грани.