Он приходит и плачет в жилетку,
Подставляя жилетку свою:
- Тебе плохо как мне ведь, соседка?
Пожалей мою боль, я - твою!
Слёзы где-то прибоем жгут рядом,
Но улыбка бравады сильней:
- Мне не надо, сосед мой, не надо.
Много в нас понамешано дней.
Он приходит с бутылкой и рюмкой,
Достаёт, наливает, грустит:
- В жизни много так нашей придурков,
Или просто везёт на мудил?
Улыбаюсь:
- Не знаю, не знаю…
Мне везёт на хороших людей,
На открытость влюблённого взгляда,
На сияние добрых идей.
Он приходит:
- Всё это не правда,
Всё зазря, нипочём, ни зачем…
Сядь со мной ты, пожалуйста, рядом,
У нас много с тобой общих тем!
Улыбаюсь:
– Я общих не вижу.
Жизнь красива под взглядом моим.
- Ты ей веришь?
- Кому?
- Своей жизни?
- Много больше, чем верю другим.
- Но она же, послушай, воровка!
Но она же цыганка в крови!
- Да, возможно, она полукровка,
Но мешает ли это любви?
Он уходит. Мне, право, неловко,
Но не нужно, чтоб вновь приходил.