Жизнь моя проста,
как кусок холста.
Бери краски и пиши,
выйдет тело без души.
Хочешь - выйдет дурачок,
куст чертополоховый.
Дорисуешь колпачок -
станет шут гороховый.
Ну, а если нож в руке -
это речь о маньяке.
С умной миной и в очках,
художником, поэтом,
ангелом на облачках
с крыльями при этом.
Ну, давай, твори, пиши!
Муза прилетела?
Не узнал моей души,
исковеркал тело...
3 января 2004