С покоренных однажды небесных вершин
По ступеням обугленным на землю сходим.
Под прицельные залпы наветов и лжи
Мы уходим, уходим, уходим, уходим...
И.Морозов.
Земля чужая здесь: песок да камень.
Чужие дети возятся в пыли.
Чужие люди мы с тобой в Афгане.
От близких и любимых мы вдали.
Мы доли этой горькой не желали -
Сюда послал приказ суровый нас.
Мы здесь друзей и юность потеряли
И поседели в неурочный час.
Домой дорога будет нам наградой.
Афган же не забыть вовеки нам.
Он будет жить в нас ужасами ада,
Которые мы пережили там...
И вот взревели мощные турбины.
На Родину несет нас самолет,
Оставив позади бои и мины,
Кусок души и наши кровь и пот.
Но только нас встречают не оркестры,
А взгляд косой на наши ордена.
Лицо воротят бывшие невесты.
Одна лишь Мать сынам своим верна.
Здесь люди злы почище, чем душманы:
Здесь острый нож поднял на брата брат.
А кто-то тащит золото в карманы.
Идет стрельба, и льется кровь солдат.
Как тяжело чиновное презренье,
Или когда какой-нибудь болван
Вдруг говорит в порыве «откровенья»:
«Ведь я не посылал тебя в Афган!»...
Мы здесь чужие, словно марсиане.
«Прекрасная, как молодость, страна»,
Ты не поймешь того, кто был в Афгане.
На все века будь проклята, война!...
3.07.90.