27.04.07.
В мире, где свечи сгорают так быстро,
Когда лишь всю ночь ты молчишь.
И темнота, так не может быть чистой,
Как не может быть чистым тот лист.
И вот ты дрожащие руки приподнял,
И распахнул, как немые крыла.
И в этом объятье ты многое понял,
Когда в грудь вонзались «чужие» слова.
Ты, может, решил бы, что он не достоин,
Что мир не узрит больше писем твоих.
Но ночи прошли, - это мир беспокоен.
Да и ты на грани, - на грани и ты.
Странные игры придумали люди,
Но мир ведь не значит, что только они.
И ты стал писать для тарелок и блюдец,
Для неба и ветра, и дрожащей руки.
…Все так же за ночь пережигаешь две свечки,
Все так же несмело крыла поднимаешь,
И так же не веришь, но так же беспечен,
Когда этот мир весь в огнях обнимаешь.
Когда его иглы в себя принимаешь.
И о боли как будто не знаешь.