Беспросветных дней ахинея,
Нарастает серый сумбур,
И во мне что-то тихо звереет
Словно зажжен бикфордов шнур.
И с утра нарастает тревога,
Копошится внутри, словно червь,
Криво вьется моя дорога,
Я на ней – оголенный нерв.
Разбиваюсь хрустальной вазой,
Растекаюсь таявшим льдом-
Пораженный странной заразой,
Превращающий жизни в дурдом.
Шестеренками время скрежещет,
Я ржавею на стылом ветру,
Я разменян на малые вещи,
Измельчаюсь от утра к утру.
Макарон недоваренным комом
Нарастает постылый сумбур,
Моя вечность исходит на стоны,
Догорает бикфордов шнур…
30 октября 2008 года