Поэту – был бы только повод:
Сто строк в минуту выдаст он.
Уж вспыхнул телефонный провод,
И, объясненьями сражен
Стихи выводит непрестанно,
Весь день в работе неустанно.
Поэт сгорит и не обманет –
Без гонорара не протянет.
Он истощится без успеха.
А, впрочем, что ему успех?
Писать стихи – уже утеха.
Не слышать бы издевок смех.
Чисты все помыслы, надежды,
Но кто же нынче их поймет?
Да разве угодить невеждам?
Пиши, твори, поэт! – Пройдет!
5.01.2009г, Москва