Пришёл ко мне, в глаза гладит, и говорит
Как долго память мне хранить, старик?
Хоть был меня моложе он лет, считай, на десять
И не были мы там, где был наш дед убит
А был он мой портрет. Не дед, а тот патлатый
Развязный, в свитере, с гитарой за спиной
Всё в тех же джинсах Levi’s, и с I-Phone в кармане
И с папкою моих не изданных стихов
Я думал, мне ль его учить, научится от жизни
Три раза потеряет, разотрёт, и восемь раз найдёт
Он был в родных пенатах здесь, где крышей вся Россия
А поскользнётся, так виной всему весной здесь гололёд
Налил ему вина, и позвонил я другу
И показал ему две книжки староверов, век 17
Где записи, молился я мол здесь, от сих до сих
Послушали КИНО, и НАУТИЛУС, и взгрустнулось
Ну, как же, столько мы теряем от культуры
Навеяли тоску нам фотки, Питер, Репино, Финбан
И он, в сердцах, залез в коллекцию моей макулатуры
Я рассказал ему о встречах с Лихачёвым, он был тронут
Мы вместе вспомнили поездки в Комарово
Нашли учёных – Бударагин, Прохоров, и Велинбахов, Ямщиков
Дела и годы сохранения своей культуры
Он сел играть мне музыку Битлов, ЛЮБЭ напел
Мурлыкал, было тихо, камин горел, и старый Новый Год
Решили мы, мы будем не в Барвихе, а двинем в Суздаль
В пламенный поход, увидеть красоту Руси, и её лихо
***
Когда ушёл, остались три свечи, сгоревшие, на скатерти пустые,
И, в полной тишине, я вспомнил тот его вопрос, -
Как долго память мне хранить, старик, отныне?
Присев на тонкие персидские ковры,
Взглянув на редкую коллекцию стилетов,
У копии Куинджи, у его луны,
Я понял вдруг, что говорил я со своим портретом.
05-01-2008г.