Мне было пятнадцать.Ромашкою белой
Глядела я в небо с поляны судьбы.
Потом стало двадцать.И ягодой спелой
Манила отведать букашек любых.
Теперь мне за тридцать.И цветом лилейным
Цвету по ночам как душистый табак.
А будет и сорок.Черёмух кисейных
Мне цвет будет впору.А скоро и так,
Когда шестьдесят,или семьдесят станет
Сама стану горькой полынью,увы.
Когда же без срока мой цвет вдруг завянет,
Как знать,может запах засохшей травы
Кого-то зимой летом знойным наполнит.
...................................
И он о поляне ромашковой вспомнит...