Матрасным полом устилает
судьба... Улёгшись на трясине,
внемлю событиям. Отныне
я - чужестранец.
Хожу вокруг, немногословен,
читаю вывески, рекламу,
в углу афишу театра Драмы...
Не понимаю - иностранец...
Всё в недочёт... В зачёт играю,
в метро пытаюсь видеть небо,
холодный свет мне служит хлебом,
а мрамор белый - коньяком...
Работы нет, вот раньше пабам
давал взаймы. Они приятны...
Красивы, писаны и внятны...
Теперь должны мне...
Умел бы рисовать, то сел бы
с мольбертом, кистью и руками
напротив шара... А стихами
не заработаю... Что жаль...