Загрустилось мне в сторожке
под истрИнскую метель,
стынет наледь под окошком,
задувает ветер в щель...
Мокнет глаз, поджало губы,
старый кот прибит ленцой,
моль грызёт со скрипом шубу,
подъедая ворс с гнильцой...
Не реву, хоть можно было б.
Беды лаз всегда найдут:
от измены не завыла,
так тоскою изведут.
Пальцы в кровь, печаль латая...
Где серебряные дни?
Где ж ты осень золотая?
Так ли кончились они...