На ночном холсте великом
в отраженье прошлых лет
наши чувственные лики
пишут свой автопортрет.
Пишут изморозью белой
тело матовых свечей,
озаряющих пределы
нерасторгнутых ночей.
Всё что было, всё что будет,
всё что есть с тобой у нас
наши лики зарисуют,
утаив холсты от нас.
Как огромной мастерскою,
разлетится голос тьмы –
только в это раз не скрою
перепутия свои.
Слой белил кладёт упруго
на окрестности метель,
одинокая подруга
не стелит свою постель.
Что же там зарисовали
наши лики с детских лет?
С высоты по вертикали
снизойдёт её привет.
Так сподручнее общаться –
телеграфным шрифтом звёзд,
ведь от наших слов сочатся
слёзы ласковых берёз.
Перетерпим эту зиму,
перекрутим боль свою;
бездну тёмную разинув,
закрепимся на краю.
На краю – в ночном окошке
с электрической свечой
вспоминать всё понемножку,
не припомнить ни о чём.
4-5 января 2009