Кто-то в облаках летает,
Тут как тут зенитный мат,
Вот Пегас уже хромает,
Вот крылом уж бьёт не так.
И Х…, и П…, и Б…, и С…
Крупнокалибро лупят в цель,
Зенитчику служить б в ЭСЭС,
Настроен хамством тот прицел!
Вот, сбит поэт и он доволен,
Другую ищет цель уже,
Считает он, что вседозволен,
И сам предстанет в неглиже!
Но я могу и не стихами,
Стоит ли о нём в стихах?
Он же думаешь трусами,
А точней, тем, что в трусах!