Телефон промолчал, не найдя, что придумать в ответ,
А часы в тишине объявили без четверти семь.
Загорелся закат…или может быть, это рассвет?
Здесь и время по рельсам бежит по-другому совсем.
Сквозь тяжелые шторы ликером прольется заря
И наполнит кровавой волной до краев зеркала.
В этом мире, где стылый февраль – словно брат сентября,
Я устроилась там, где едва ли рассеется мгла –
Переждать бесконечную зиму в промерзших стенах,
Что когда-то давно на безлюдье построил туман…
Только ветер поет – то как будто уставший монах
В темной рясе своей…то как будто индейский шаман…
Этот сумрачный мир с его ветром, туманом и мглой –
До него уже очень давно не идут поезда,
Даже рельсы полвека как стали холодной землей,
Оттого лишь, что просто не нужно соваться сюда…
Прогорев, снова выплеснет алость из неба закат.
Солнце рухнет под землю, багровые крылья сложив.
Только не удивляйтесь, что я не вернулась назад –
Здесь, наверное, легче я зиму смогу пережить…