Эй вы, чье имя на стене!
Не устаете ль там висеть?
Быть может вам пора сгореть?!
Ну говорите! Говорите ж мне!
Что? Неужто вас это волнует?
Когда мальчишка малых лет,
В штанину спрятав пистолет,
На стенке свастику рисует!
Выводит мелом, красит краской!
А дома мать с отцом ревет,
И телефонную трубу,
Берет с невыносимою опаской!
Года идут, часы, минуты;
А он бредет, не ведая куда.
И что же станет с ним тогда,
Когда не сможет развязать он путы?
Быть может сможет он сказать,
Толпе, кто яро ненавидит,
Толпе, кто каждую неделю видит,
Что он не в силах больше ждать!
И встанет вдруг, и воздух наберет.
На высоте примерно птичьего полета!
Посмотрит вниз, на три больших пролета.
И с гордой головой шагнет вперед.
Но вы твердите в своих снах одно!
И станет вдруг невмоготу, и страшно.
И в голове у нас уж еролашно,
Останется всего бардовое пятно.
Что? Неужто вас это волнует?
Когда мальчишка малых лет,
В штанину спрятав пистолет,
На стенке свастику рисует!