Разменяв свою плоть на фальшивую тонкую медь,
отрекаясь от веры, отбросив постылую плеть,
я живу, словно мачта нашедшего риф корабля,
и для жизни довольно мне тертого пылью рубля.
Отзвучало «борьба», лишь доносится эхом «статья».
В иллюзорных мирах перепутались «я» и «не я»,
и слились воедино в безрукий и хрупкий мирок –
недоученный в прошлом, забытый, извечный урок.
И, пытаясь собрать по частицам чертог правоты,
я смотрю по привычке на тень роковой высоты,
где воскресшего рая предел так понятен и прост,
и над злом и добром возвышается радужный мост.