Если цветок сорвешь от скуки-
Испачкаешь землей руки.
Соком его, как кровью,
Окрапишь влажную землю.
Как заклинанье звучат слова-
Любит не любит, моя не моя…
Где-то в пещерах сорвал сей цветок,
Сбылось то, что сулил вещий рок.
Он бледен и слаб, но живуч как ни странно,
И корни в землю его впились ладно.
Он солнца не видел, рос он во тьме,
Одинок и несчастен, припадал к земле…
Но ты, славный рыцарь, на него свет пролил,
И понял – сильнее ещё не любил.
Прозрачные лепестки ты обласкал,
Но не подумав, цветок ты сорвал.
И вот, еле дышит в холодной руке,
Слабый, покорный своей злой судьбе.
А ты лепестки очередно срываешь,
На милую даму в пещере гадаешь.
И тихо плачет от боли цветок.
Любит… срываешь последний листок…
6.01.2009