Прутья стальные пронзают меня,
Запирая в темнице, в неволе.
Чувства я запираю в себя,
Не обращая внимания на крики боли.
Тебе не добраться, я глубоко,
Во тьме сердца стального.
Еще чуть, чуть, но далеко,
Пылаю страстью иного.
Здесь есть покой, уют сырых стен,
И я ходящий по кругу.
Тебе сюда уже не успеть,
Оседлав крыло серой вьюги,
Нет, зачем? Я сам решил так,
Не надо мне солнца, и мира другого.
Зачем ты взяла меня на крыло?
Взвинтив в облака так высоко.
Да, солнце! Да, краски!
И что это значит?
Мир крови и боли!
Ты хотела иначе?
Нет уж не надо, верни, где взяла,
В темницу сырую, обратно.
Где было темно, и был счастлив я,
Не зная о палитре ужасной.
Жизнь не по мне так грязно и грубо,
Уж лучше сидеть в скорлупе.
Да это бред, это больно и глупо,
Кинжалы оставили след.
Оставь, что тебе надо?
Почему, настаиваешь ты?
Нет, я сказал мне жизни не надо,
За пределом моей скорлупы.