Дорога ровною стрелой уходит вдаль.
Февраль прощается с зимой, а мне не жаль.
Унылых долгих стылых дней прошла пора.
С утра ручьями забурлит сестра-весна.
Ну а дорога все бежит и стук колес.
От боли, призрачных обид экспресс унес.
В стекле вуаль чужих волос и облака.
Пока печаль таит вопрос, но лишь пока.
Зима дарила чистый лист переписать,
Но он настолько был весь чист, что жаль марать.
Я только контуры навел карандашом.
Закончить не хватило сил, все на потом.