Слова – вода. Она текуча. Она меняет форму каждый раз.
Слова твои – с душой созвучны. Но их не держишь. Воздух среди фраз.
И есть словам сто тысяч оправданий. Что там дела, что здесь ты не успел.
А я опять во власти обещаний. Наивность. Как всегда я не у дел…
Но если ты не можешь по-другому? Зачем слова, оковы на твоих руках?
Ведь есть поступкам всем твоим основа. Случайность? Одиночество? Быть может крах?
Ты скуку разгоняешь вечерами? Ведь так забавно, когда любят всей душой,
Ведь можно поиграть со мной словами. Глаза горят, разбередил опять покой.
Друзья, друзья... Считаешь другом? – вряд ли. Знакомой больше имя подошло.
Слова, слова… Слова мои иссякли… Зачем борюсь, когда все решено?
И снова вечер наступает между делом. Вновь случай разговором сводит нас с тобой.
И снова «да» я говорю тебе несмело. А после «да « тебя не стало. Ты – не мой.
Окутывает бесконечность ожиданья. Я мазохистка? – очень может быть.
Сказать тебе слова прощанья? Поверишь? Не захочешь возвратить?
Во мне ли дело? Или в нас обоих? Ведь каждому удобно, я права?
Как правильно мне жизнь свою устроить? Не знаю. И опять слова…
Неправильно все было изначально. Себя не так поставила сама, а жаль…
И вот итог, увы, печальный. Себе рисую сказку. Как всегда. Январь.
На блюдце с голубой каемкой все принесла, открылась. Но к чему?
Зима моя бредет сухой поземкой. Мне не пиши. Я не грущу…
_________________