Это же вовсе неправда.
И ничего не меняется.
Поэт все также беспутен и кажется слишком печальным.
А голуби на окне все также друг с другом целуются.
И снова поэту хочется быть на их месте отчаянно.
Вот глядит в окно девушка.
Такая же грустно-прозрачная.
И думает, будто любит. Его пустого и взрослого.
Выношенного своими стихами.
Всеми днями проточными и невзрачными.
Девушка.. Девушка. Ты любишь его? Не правда ли.
А у него все то же.
Аптеки, подвалы, набережные.
И черт со всеми, кто скажет хоть единое слово против.
Девушка, ты встретишь другого - не так глубоко пораненного.
Однажды, когда-нибудь.
Когда все будет совсем иначе.