Утки собрались в дорогу.
Осень почти поздняя.
Что же держало так долго
Уток на этом пруду?
Может быть то, что кормят их
Добрые дети корками
И не стреляют охотники…
Серое, хмурое, низкое
Небо почти равнодушное.
Самый последний лист
Не удержал высоту,
Рухнул на землю, как выстрелом
Снял его снайпер, а утки
Шумно взлетели вверх…
Пусто, тихо и грустно,
Холодно, даже безвкусно.
Ветер, и тот молчит.
Был пруд одушевленный…
Мы умираем, наверное
Так же, когда уже не зачем,
Сердце в груди не стучит…
Москва, 08.01.2009 год