Пробираюсь дорогами пыльными
Через ворох опавшей листвы:
Почему все устали быть сильными?
Или не были таковы?
И зачем-то у всех вдруг депрессия,
Меланхолия или хандра:
У кого-то несданная сессия,
У кого-то будильник с утра…
А вокруг все кричат-надрываются
Что расстроены струны души
Что Фортуна лишь тем улыбается,
Кто её чем-то смог рассмешить…
И любовь отчего-то несчастная,
Все воздушные замки во прах…
Лишь бессонница ежечасная
Отраженье находит в стихах
Белый ангел, взмахнул, было, крыльями…
Но никто не поднял головы…:
Все зачем-то устали быть сильными…
Или не были таковы?