В эту глупую ночь, обделенную лунным светом,
Где унылые звезды пекутся в своем соку,
Мне сегодня до чертиков хочется быть поэтом
И свои безобразные мысли писать в строку…
Ты прости, только эти глаза неживого цвета
Не сумеют понять, а тем более – дать ответ.
Если каждую ночь открываешь в себе поэта -
По утру закрываешь его, выходя на свет.
И опять тишина, возведенная в три квадрата,
Не ответит ни эхом, ни просто кривым лучом.
Да и я, если честно, сегодня не так крылата,
И опять открываю замок не своим ключом.
Все в порядке, мы снова друзья: с этой теплой ночью,
С этим глупым, но сказочно добрым, соседским псом,
И с тобой, тишина, разметавшая звуки в клочья,
И с тобой, человек с непонятно родным лицом.
Закрывай эту дверь. И другую. И эту тоже.
Почему-то я стала бояться чужих дверей.
Мы с тобой в темноте друг на друга не так похожи,
Только в ней почему-то мы стали с тобой родней…
В эту глупую ночь, обделенную лунным светом,
Где унылые звезды пекутся в своем соку,
Мне сегодня до чертиков хочется быть поэтом
И свои безобразные мысли писать в строку…